SONRISA DISCRETA

MONA LISA, Leonardo da Vinci (Louvre).

Una sonrisa discreta dirigida a un extraño, sin interés, sin propósito concreto tiene algo de sobrenatural. No hay causa que la explique, es espontánea, un hecho que se da a veces. Se trata de una acción sutil de una persona hacia otra, desconocida. Ambas son personas extrañas. Es cosa de uno o dos segundos. El gesto se va así como apareció.

Esa sonrisa breve, apenas dibujada, es una manifestación sobrenatural que nos eleva hacia un plano superior del ser. Tiene características similares a la misericordia. Existe por un segundo en la distancia que media entre dos extraños. Se parece también a la amistad auténtica que se da en la cercanía de la lejanía.

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Libro: Sobre Dios, Byung-Chul Han. Pensar con Simone Weil (2025). 

PLANTAR UN ÁRBOL

EL SITIO del fondo de la casa paterna en Chillán Viejo.
Todos esos árboles los sembró nuestro amoroso padrastro
Belisario, fallecido hace ya tantos años. Hoy, cuando él ya
no está, lucen como un parque interior dando
 sombras y frutas.

Admiro a la persona que siembra o planta un árbol ya sea para obtener una sombra fresca, para estirar la mano y cortar una manzana o para conseguir un entorno frondoso. La acción de plantar un árbol está colmada más de amor y caridad que de esperanza. El sembrador no tiene ninguna garantía de ver algún día su obra como la imagina.  Porque habrá que esperar años y en ese tiempo puede que lo sorprenda la muerte. A pesar de esa tremenda duda, amorosamente siembra.  Como dijo San Pablo , «Ahora subsisten la fe, la esperanza y la caridad (el amor), estas tres realidades. Pero, la mayor de todas es la caridad». (1 Corintios 13:13).

En contraste a la actitud que hemos descrito, está la de quien decide no plantar porque duda de ver coronada su obra. Esas personas son las utilitarias y las egoístas que no quieren regalar a otros algo que todavía está en el porvenir. Se preguntan «¿para qué planto si no tengo la certeza de que yo podré disfrutarlo?» 

EL UNIVERSO VIVIENTE

EL NUEVO observatorio Vera Rubin, en la Región de Coquimbo.

La pregunta acerca de qué es el universo está demás. Porque cada uno mira al cielo en la noche y ve las estrellas. Ése es el universo. Los científicos ensayan conceptos para definirlo, los filósofos hacen otro tanto. El universo está sobre nuestras cabezas y nosotros mismos somos parte de él. Escribo estas líneas porque esta semana encontré tres ideas de universo que me sorprendieron. Las dieron el escritor, Premio Nóbel de Literatura 1990, Octavio Paz, la teóloga francesa Simone Weil y el ensayista surcoreano contemporáneo Byung-Chul Han, estudioso del pensamiento de Weil. 

Comienzo por Paz: «Vibraba la noche llena de insectos. Los grillos vivaqueaban entre las hierbas altas. Alcé la cara: arriba también habían establecido campamento las estrellas. Pensé que el universo era un vasto sistema de señales, una conversación entre seres inmensos».

Chul Han: «El universo no es una cuantía muerta. Todo lo contrario es algo vivo y espiritual.  Todo está vivo y posee alma. Sin la espiritualidad del iniverso no cabría ninguna relación entre él y el espíritu humano». 

Weil: «¿Cómo habría de dirigirse el espíritu humano a algo que no sea espiritual?»

He ahí los conceptos y sus tres inspiradores. Nuestra pregunta es ¿los astrónomos ‒humanos y con espíritu‒ están investigado el universo sólo en la energía y la materia o también en su propio espíritu? 

FAMA EFÍMERA

EL PASEO DE LA FAMA

La municipalidad de Los Ángeles, California, creó el Paseo de la Fama en 1958, en un tramo céntrico de la avenida Hollywood para alimentar los egos de los grandes artistas del espectáculo y para atraer turistas de todo el mundo. Desde su inicio la idea era desplegar baldosas con una estrella que lleva el nombre del galardonado en el centro e instalarla en la vereda. Hay que pagar mucho dinero por ganarse un espacio en ese paseo y además obligarse a mantener la baldosa de deterioros. Lo lamentable es que la fama es efímera. Basta con que pasen una o dos generaciones para que nadie se acuerde. Consecuencia, las estrellas con nombres antiguos pierden su significado y resultan vacíos. La gente que va a recorrer el Paseo de la Fama identifica nada más que los nombres de su propia época o los que han sobrevivido por alguna razón muy especial.  La mayoría de las veces los turistas preguntan y ¿quién es éste y aquel otro quién sería? Por esta situación, que sus creadores no previeron, el Paseo de la Fama es para viejos artistas, el Paseo del Olvido. 

 

MALDITA INMANENCIA

FOTO TOMADA DE www.elconfidencial.com

Entiendo por inmanencia todo aquello que nos atañe nada más que como seres humanos: comunicarnos, conversar asuntos del trabajo, estar informados de lo que ocurre en el mundo. Nuestras relaciones interpresonales movidas nada más que por el interés de cada cual. Es decir, es inmanente eso que nos mantiene atados como raza humana al día a día, a nuestras ambiciones, el éxito, el mérito, cómo querríamos que nos vieran los demás, etc. Lo inmanente es lo que limita nuestra visión, entender que hay algo más que lo que nos rodea. No vemos más allá por la barrera de la inmanencia.

Pero, hay algo en nosotros que nos plantea retos y preguntas. Debe haber algo más interesante que nuestras pobres vidas ordinarias. Efectivamente, hay algo más. Es la trascendencia. Es trascendente aquello que nos proyecta fuera del tiempo, que nos preserva para cosas superiores. Dios trasciende al mundo y a cada cosa que hay en el mundo. Superar la inmanencia, trascender por encima de nosotros mismos es nuestro verdadero destino. Y Feliz Año 2026.

SIN NOMBRE

 

Hay cosas de la vida cotidiana que no tienen nombres. Para poder identificarlas hay que pronunciar otros nombres los que combinados transmiten la idea. Es una limitación del idioma que se resuelve con metáforas.  Veamos algunos ejemplos. La parte delantera de la espada, esa con forma de cuchillo no tiene nombre, así que la llaman la hoja de la espada. Cada unidad de papel de un cuaderno o de una resma la llaman hoja de papel porque a nadie se le ocurrió designarla en propiedad. El apoyo lateral de un sillón lo denominan brazo del sillón. A los cuatro pedestales de una mesa los llaman patas de la mesa. La entrada de una cueva se llama la boca de la cueva. Otro ejemplo es el ojo de la cerradura, etc.  Como hemos analizado, son numerosas las cosas sin nombre, sin designación propia. Esta figura del lenguaje para resolver el problema de los objetos sin nombre se llama catacresis. A lo mejor a usted, amigo lector se le ocurren otros ejemplos de catacresis. 

SE MOLESTÓ SANCHO

En el capítulo 7 de la segunda parte del libro, Sancho Panza se molestó con don Quijote por la manía de corregirle las palabras que él empleaba al hablar. En la realidad, nos topamos a veces con  personas que tienen la tendencia de representarle a uno las faltas en el uso del idioma. Cuando la situación se repite, no ayuda, sino lo contrario. Cervantes captó esta majadería y la planteó en su novela:

–Señor yo ya tengo relucida a mi mujer a que me deje ir con   vuestra merced a donde quisiere llevarme.

–Reducida has de decir, Sancho –dijo don Quijote–, que no  relucida.

–Una o dos veces –respondió Sancho– he suplicado a vuestra merced que no me corrija los vocablos, si es que entiende lo que quiero decir en ellos y que cuando no los entienda, diga: «Sancho, o diablo, no te entiendo»; y si yo no me explicare, entonces podrá corregirme...

REALISMO MÁGICO

 Si me dedicara a leer puras novelas del género realismo mágico sin duda que perdería el juicio. Me podría pasar que se me produzcan extravíos como los que sufrió el viejo Quijano de tanto dedicarle tiempo a los libros de caballería. Los escritores modernos hallaron en ese género literario la mina de oro para cautivar lectores. Mezclan a discreción la realidad con la fantasía extrema. Tienen la cancha abierta para escribir de lo que sea. Rushdie, por ejemplo, hace que dos personas conversen de la vida misma mientras caen al vacío desde diez mil metros de altura por un siniestro del avión en el que viajaban. Para sus personajes eso no tiene ninguna importancia. Murakami, por su parte, trae a la existencia animales mitológicos como los unicornios. Y abunda en describirlos con pellejo de pelo dorado. Donde hay seres humanos, los unicornios se pasean como Pedro por su casa. Este tipo de exageraciones o licencias arbitrarias terminará por matar al realismo mágico que alcanzó la cúspite con García Márquez. 

LA TRINIDAD EN UNA METÁFORA

NICEA, en Turquía, sede del Concilio del año 325, donde nació el Credo. En la imagen, restos arqueológicos cristianos de Nicea junto al lago Izka. El lugar se sitúa cerca de Estambul en el lado oriental del Bósforo.

 

El Papa León XIV criticó el arrianismo durante su visita a Turquía con motivo de los 1.700 años del Concilio de Nicea. El arrianismo es una interpretación maliciosa contra la Trinidad que defendió el sacerdote alejandrino Arrio, en ese Concilio en el 325. Dijo Arrio que Jesucristo no era eterno como Dios Padre, porque era un ser creado, o sea un Dios menor. La afirmación, descartada por hereje, despreciaba la muerte de Jesús en la cruz  haciendo vana la promesa divina de salvación de la humanidad. Porque sólo Dios salva y si Jesús no es consustancial al Padre carecería de la facultad salvífica. El Papa León condenó esa herejía y lamentó que subsista aún incluso entre algunos cristianos. Es bueno recordar además que el santo Gregorio Nacianceno, conocido como «el teólogo», arremetió contra Arriano en el Concilio de Constantinopla en el 381 explicando la Trinidad con la metáfora del sol. Dijo san Gregorio: El Padre es el Sol; el Hijo es la luz que emana del Sol; y el Espíritu Santo es el calor que sentimos y que proviene de esa luz. Esta figura literaria confirmó el Credo nacido 56 años antes, en Nicea. Dios es uno solo en tres personas distintas. Ese es el Credo que profesamos hoy.

«SERES DE UN DÍA»

ESQUILO (525-456 aC)

Esquilo, poeta, dramaturgo y filósofo de la Grecia antigua, escribió unas noventa piezas teatrales, tragedias en su mayoría, de las cuales nos han llegado siete. Prometeo Encadenado es una de ellas. Magnífico relato que subraya la envidia que los dioses del Olimpo sienten por los seres humanos. Una de las frases más potentes que Esquilo puso en boca de Prometeo: «La razón no domará jamás a un corazón encendido de ira».

Prometeo significa el que provee, porque dio a los hombres el fuego, hasta entonces exclusividad de los dioses. Por eso Zeus lo condenó a permanecer aherrojado en un peñasco en el confín del mundo.

En el estilo literario del poeta clásico nosotros, los mortales, somos descritos como los «seres de un día».

Dice la leyenda que Esquilo murió por el golpe de un objeto que le cayó en la cabeza mientras caminaba por el campo. 

EL DESIERTO ES DULCE

Nunca imaginé que las flores que en algunas primaveras (no en todas) cubren el desierto de Atacama, generaran gracias a las abejas, una miel de un sabor exótico incomparable. Apicultores nortinos aprovechan el trabajo de polización de esos insectos para obtener este producto único que después venden en ciudades como Huasco, Vallenar o Copiapó. La miel producida de esas flores es suave con ligeras notas ácidas, distinta de aquella disponible en los comercios de la zona central. La miel del desierto es rica en aromas florales de especies como el terciopelo, corona del fraile y el suspiro. Pero, por sobre todo, destaca la añañuca, de encendidos rojos, amarillos y morados. Junto con esa viva pigmentación, la añañuca guarda cuentos ancentrales. Narra la leyenda que esa flor es el alma de una joven diaguita enamorada y, a la vez engañada, que se fue al desierto para abandonarse y morir de melancolía. Sin embargo, cada cierto tiempo, cuando el desierto florece, la añañuca renace en la esperanza de encontrar a su amado. Los aromas, el sabor y el mito están alegremente contenidos en un pote de miel del desierto florido. (Agradezco a la persona que me lo envió, mi amigo el profesor pencón y copiapino Juan Espinoza Pereira).

 

MÁS QUE EL INFINITO

 

Nuestro querido pofesor de la básica nos dijo una vez, en una clase de geometría, que dos líneas paralelas no se jutan jamás, pero que había algunos matemáticos que afirmaban que sí se juntaban en el infinito. Silencio en la sala. ¿Cómo será eso? Después ya más metido en cuestiones de tamaños imaginábamos que el infinito era un túnel sin final, donde no había fronteras, la inmensidad misma, algo inabarcable. Nada podría superarlo porque es un campo abierto, sin vallas ni puertas. Es imposible medir el infinito. Imposible. Pero ‒¡cuidado!‒, hay algo que lo supera sin discutir: la imaginación, ésa sí que carece de límites y nadie me lo tiene que demostrar.

LAS LLAVES

Me entregaron unas llaves nuevas. Habían cambiado la cerradura. Cuando las recibí, me sorprendí. Recién salidas del horno, con sus perfiles lustrosos, no por el uso, sino por lo nuevo. En ese momento me di cuenta que recibirlas tenía un trasfondo. Me prodigaron una suave alegría aunque nada había cambiado, en realidad. Es que las llaves nuevas en tus manos tienen un significado que llega al alma. Si cambias de auto, si te entregan una casa, si encuentras trabajo, si llegas a un hotel... te entregan llaves. Te sientes autorizado, confían en tí, estás en propiedad. Cómo podría llegar a sentirse uno si inmerecidamente Dios te entregara las llaves del Cielo.

EL DISCÍPULO OCULTO

El texto que viene a continuación lo tomé de una cuenta de "X" (Twitter). Es un buen ejemplo literario y de profunda significación en su contenido. Además es una interpretación inédita de lo que ocurrió horas después de la muerte de Jesús en la cruz. Al final agrego un pequeño comentario.

«José de Arimatea bajó un cadáver. Manos todavía pegajosas de sangre. Piel ya fría. Tocó la muerte. La sostuvo. La envolvió. Se volvió ceremonialmente impuro para la Pascua. Un hombre muerto. Esto es lo que la mayoría de los cristianos pasan por alto acerca del entierro de Jesús: José era un hombre rico. Miembro del Sanedrín. Un judío respetado. Y faltaban tres horas para la Pascua. El día más sagrado del año. Pero aun así subió al Gólgota. La ley judía era clara: Tocar un cadáver = impuro durante 7 días. No se puede adorar. No se puede celebrar. No se puede entrar al Templo. José sabía esto. Había pasado toda su vida siguiendo estas leyes. Pero Jesús todavía estaba colgado en esa cruz. Imagínatelo: La multitud se ha ido. Los soldados están borrachos. Las mujeres lloran. José se acerca a Pilato, el hombre que acaba de asesinar a su Señor, y le pide permiso. "¿Puedo tener el cuerpo?" Pilato lo concede. Ahora José tiene que hacerlo realmente. Él camina hacia el Gólgota. Tierra empapada de sangre. Olor a muerte. Tres cruces contra el cielo. Jesús en el medio. Aún. Por fin todavía. José sube la escalera. Agarra el primer clavo. Tirones. Siente el peso de ese momento. El cuerpo de Dios en tus brazos. La sangre aún no está seca. Mancha sus costosas túnicas. Sus manos. Bajo las uñas. Puede saborear el hierro en el aire. Así es la obediencia. Desordenado. Caro. Permanente. Aparece Nicodemo. Otro discípulo secreto. Otro miembro del Sanedrín. Trae 75 libras de mirra y áloes. Eso equivale a unos 150.000 dólares en especias funerarias en el dinero de hoy. Dos hombres ricos. Dos cobardes hasta ahora. Por fin valientes cuando ya es demasiado tarde. Trabajan rápido. Se acerca el sábado. Tienen quizás tres horas. José envuelve el cuerpo. Vierte las especias. Sella la tumba. El sol se está poniendo. Ahora está oficialmente impuro. No podemos celebrar la Pascua mañana. No puedo entrar al Templo durante una semana. Piensa en lo que acaba de renunciar: Su pureza ceremonial. Su celebración de la Pascua. Su reputación (todos lo vieron enterrar a un "blasfemo"). Su posición (el Sanedrín no lo olvidará). Su seguridad (Romanos podrían venir por los discípulos después). Todo por un hombre muerto. Pero esto es lo que la mayoría de los cristianos pasan por alto: José no hizo esto esperando la resurrección. Lo hizo sin esperar NADA. Jesús estaba muerto. Ido. Terminado. Esto no era fe en la resurrección. Esto era amor por un cadáver. Esa es la parte que me destroza. José tocó la muerte, literalmente, sabiendo que significaba renunciar a todo. No porque Jesús le prometió algo. Pero porque Jesús merecía honra incluso en la muerte. El cristianismo moderno quiere una obediencia limpia. Obediencia segura. Obediencia que no te cuesta Pascua. Pero José nos muestra algo diferente: El verdadero discipulado te ensucia las manos. ¿Quieres seguir a Jesús? Entonces deja de evitar las partes desordenadas. Deja de esperar oportunidades limpias. Dejen de exigir que la obediencia sea conveniente. José subió al Gólgota cuando todos los demás se fueron a casa. Envolvió un cadáver cuando podría haberse mantenido limpio. Se perdió el día más sagrado de su vida para honrar a un "criminal" muerto. Arriesgó sin haber ninguna recompensa visible. Eso no es religión. Eso es adoración. ¿El giro? Tres días después, aquella tumba estaba vacía. José entregó su sepulcro a Jesús. Jesús lo dejó vacío. Para siempre. José pensó que estaba enterrando a Dios. Pero, en realidad estaba preparando el escenario para la resurrección. ¿Tu obediencia desordenada? Dios también lo está usando. Incluso cuando no puedas verlo. Así que aquí está la pregunta: ¿Qué estás evitando porque es demasiado desordenado? ¿Qué obediencia estás posponiendo porque te resulta inconveniente? ¿Qué tumba no estás dispuesto a dar? José de Arimatea sostuvo la muerte en sus brazos. Tiene sangre en sus manos. Se perdió la Pascua. Perdió su reputación. Y se ganó su nombre en los cuatro Evangelios. La religión dice "mantente limpio". El discipulado dice "ensuciarse". José eligió el discipulado». 

Mi comentario a este texto: Es bueno, es directo, el enfoque es original. Tiene fuerza. Sin embargo, no participo de las últimas líneas, eso de mantenerse limpio o ensuciarse. No es tan simple el juego de palabras. Mantenerse limpio es cuidar la pureza del alma. Ensuciarse es un asunto físico, que el autor no debió mezclar para conseguir el efecto que buscaba en el lector. 

 

PARADOJA

ESPACIO PROFUNDO, en superfície mínima. Los puntos
luminosos son galaxias. Foto NASA.

 

Lo impensablemente grande que, por paradoja, se ve increíblemente pequeño observan los astrónomos. Los telescopios apuntan hacia objetos muy distantes. Los especialistas eligen un punto oscuro en el cielo –un punto del tamaño de una cabeza de alfiler–, para enfocarse en la esperanza de descubrir algo donde no se ve nada. Al cabo de varias decenas de horas de mantener los equipos encendidos, aparecen puntos luminosos que son registrados.  Son miles los que surgen en lugares donde nosotros sólo vemos negro. Y aquí viene la paradoja: donde todo era oscuridad, había luz. Y cada pizca de luz es una galaxia completa, es decir, cada una es un racimo de miles de millones de estrellas. Lo pequeñísimo es enormemente grande. Y, por añadidura, un punto de cielo negro, es un punto lleno de luces.

EL MÉRITO CIERRA UN OJO

ILUSTRACIÓN, REVISTA DE SANTIAGO

     Me detengo a pensar en el mérito y, por extensión, en la meritocracia. «Esta persona ha logrado tal posición gracias a sus méritos», dice la gente que admira al que ha escalado en la sociedad. Pero, la afirmación no me acaba de convencer. Porque el mérito es de todas las personas que apoyaron, a sabiendas o no, a ese tipo exitoso. Sin contar las circunstancias, ni los talentos. Todo sumó. El mérito es autorreferente, es ególatra, es individualista, es narcisista o sea, vanidad. Nadie por sí solo escala posiciones si no recibe la ayuda de muchos. En ese sentido hasta puede ser injusto. No desconozco que hay personas auténticamente meritorias y que cuentan con nuestro respeto. Pero, recordemos que el Cielo no se gana por méritos, sino por la Gracia y por la Misericordia de Dios. Nadie llegará allí porque reúne los méritos.   

LA BUENA VOLUNTAD

Tomado de Piel-l.org./blog/5805

              
       Podemos confiar en que lo que decidimos de buena voluntad, siendo esa voluntad nuestra, nos trasciende, es decir, va más allá de nosotros. Significa que es infinitamente más que nuestra actitud volitiva individual. Haciendo la buena voluntad en la Tierra entramos en sintonía directa con la buena voluntad de Dios en el Cielo. Tal es la importancia de estar conscientes de las situaciones que se nos presentan todos los días para actuar siempre con buena voluntad hacia el otro. Y, lo más importante es aceptar que nuestra actitud en tal sentido es fruto de la Gracia, no es que se nos ocurrió de la nada. Por tanto, actuar con buena voluntad es una forma de estar más cerca de Dios.

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Fuente: «Cortos Teológicos» con el profesor Antonio Bentué en Youtube.

INTERNET PROFUNDA

                    Sólo el 4% de internet es de dominio público. En ese nivel operan los motores de búsqueda tradicionales que empleamos a cada rato. El otro porcentaje se distribuye en capas más profundas en la red. Entre ellas habría una llamada «web de Las Marianas», nombre dado por el abismo marino situado cerca de las islas Marianas. Ese lugar hipotético de internet estaría reservado  para la información prohibida  al mundo. Pero, no hay evidencia que avale su existencia. Según los crédulos ese nivel profundo de la red estaría protegido por algoritmos cuánticos o por protocolos imposibles para la tecnología de hoy. Sólo se podría acceder, con gran riesgo, usando inteligencia artificial avanzada, sistemas gubernamentales ultra secretos o incluso con interfaces biológicas. En la profundidad de la web Las Marianas estarían guardados archivos ultra secretos de gobiernos, testimonios de contactos con alienígenas, información ancestral desaparecida y otras cosas por el estilo. Allí se alojarían sitios exclusivos de las élites mundiales lejos del conocimiento público. Pero, técnicamente la cosa de las profundidades de internet –aunque las profundidades existen en la red– no da para tanto. Por lo que Las Marianas es un mito cibernético que nace ante el clásico temor a lo desconocido.

LA LUNA ENAMORADA

SELENE Y ENDYMIÓN, autor Albert Aublet.

 

                    La mitología de la Grecia arcaica nos trae al presente el relato poético de Selene (la Luna) enamorada de un mortal, Endymión, quien era pastor o tal vez cazador. Selene lo conoció mientras el joven, de una apostura fuera de lo común, dormía en el campo. Zeus le concedió juventud y un sueño eterno para complacer a la Luna, quien tuvo así la ocasión de verlo, visitarlo y besarlo.

                    El poeta romano Ovidio, tomó el mito y compuso una poesía, cuyos versos más destacados son los siguientes:

                     «Ella respondió: "Por mí se mide el curso de los meses. También me conviene el incienso, pues me uní a un joven pastor: baja todavía ahora la Luna del cielo hasta el amado. Durmiendo lo hallé sobre la sombra de la hierba: ese sueño fue causa de mi deleite. Muchos lo creen pastor, otros cazador: lo cierto es que fue de una hermosura digna de una diosa".»

LA SABIDURÍA DE SALOMÓN

EL REY SALOMÓN, según un grabado de
Gustave Doré, 1870.

                    Es posible que el primer hombre que diera charlas sobre ciencias naturales a un público letrado –en la historia de Israel–, haya sido el rey Salomón, cuyo reinado se extendió entre el 970 y el 931 a. de C., según hipótesis. El Libro Primero de Los Reyes, capítulo 5, del Antiguo Testamento, dice que «Dios concedió a Salomón sabiduría e inteligencia extraordinarias y una mente abierta como una playa a orillas del mar».

                    De todos los pueblos venían dignatarios a Jerusalén a escuchar sus charlas y exposiciones. En agradecimiento le llevaban presentes. Salomón disertaba, en forma brillante con conocimiento y propiedad, sobre cuadrúpedos, aves, reptiles y peces. Todos los reyes de la tierra tenían conocimiento de su sabiduría. Famoso es su juicio ante dos mujeres que se disputaban ser la madre de un recién nacido. 

                    Además, el rey compuso tres mil proverbios y más de mil canciones. A este hombre increíble, en su momento Dios le dijo: «Te concedo una mente sabia e inteligente como no ha habido antes de ti ni surgirá otro igual después».