«SERES DE UN DÍA»

ESQUILO (525-456 aC)

Esquilo, poeta, dramaturgo y filósofo de la Grecia antigua, escribió unas noventa piezas teatrales, tragedias en su mayoría, de las cuales nos han llegado siete. Prometeo Encadenado es una de ellas. Magnífico relato que subraya la envidia que los dioses del Olimpo sienten por los seres humanos. Una de las frases más potentes que Esquilo puso en boca de Prometeo: «La razón no domará jamás a un corazón encendido de ira».

Prometeo significa el que provee, porque dio a los hombres el fuego, hasta entonces exclusividad de los dioses. Por eso Zeus lo condenó a permanecer aherrojado en un peñasco en el confín del mundo.

En el estilo literario del poeta clásico nosotros, los mortales, somos descritos como los «seres de un día».

Dice la leyenda que Esquilo murió en forma instantánea debido al golpe que recibió en la cabeza por una tortuga arrojada desde el aire por un ave de rapiña con el fin de matarla para comérsela. 

EL DESIERTO ES DULCE

Nunca imaginé que las flores que en algunas primaveras (no en todas) cubren el desierto de Atacama, generaran gracias a las abejas, una miel de un sabor exótico incomparable. Apicultores nortinos aprovechan el trabajo de polización de esos insectos para obtener este producto único que después venden en ciudades como Huasco, Vallenar o Copiapó. La miel producida de esas flores es suave con ligeras notas ácidas, distinta de aquella disponible en los comercios de la zona central. La miel del desierto es rica en aromas florales de especies como el terciopelo, corona del fraile y el suspiro. Pero, por sobre todo, destaca la añañuca, de encendidos rojos, amarillos y morados. Junto con esa viva pigmentación, la añañuca guarda cuentos ancentrales. Narra la leyenda que esa flor es el alma de una joven diaguita enamorada y, a la vez engañada, que se fue al desierto para abandonarse y morir de melancolía. Sin embargo, cada cierto tiempo, cuando el desierto florece, la añañuca renace en la esperanza de encontrar a su amado. Los aromas, el sabor y el mito están alegremente contenidos en un pote de miel del desierto florido. (Agradezco a la persona que me lo envió, mi amigo el profesor pencón y copiapino Juan Espinoza Pereira).

 

MÁS QUE EL INFINITO

 

Nuestro querido pofesor de la básica nos dijo una vez, en una clase de geometría, que dos líneas paralelas no se jutan jamás, pero que había algunos matemáticos que afirmaban que sí se juntaban en el infinito. Silencio en la sala. ¿Cómo será eso? Después ya más metido en cuestiones de tamaños imaginábamos que el infinito era un túnel sin final, donde no había fronteras, la inmensidad misma, algo inabarcable. Nada podría superarlo porque es un campo abierto, sin vallas ni puertas. Es imposible medir el infinito. Imposible. Pero ‒¡cuidado!‒, hay algo que lo supera sin discutir: la imaginación, ésa sí que carece de límites y nadie me lo tiene que demostrar.

LAS LLAVES

Me entregaron unas llaves nuevas. Habían cambiado la cerradura. Cuando las recibí, me sorprendí. Recién salidas del horno, con sus perfiles lustrosos, no por el uso, sino por lo nuevo. En ese momento me di cuenta del trasfondo de recibirlas. Me prodigaron una suave alegría aunque nada había cambiado, en realidad. Es que las llaves nuevas en tus manos tienen un significado que llega al alma. Si cambias de auto, si te entregan una casa, si encuentras trabajo, si llegas a un hotel... te entregan llaves. Te sientes autorizado, confían en tí, estás en propiedad. Cómo podría llegar a sentirse uno si inmerecidamente Dios te entregara las llaves del Cielo.

EL DISCÍPULO OCULTO

El texto que viene a continuación lo tomé de una cuenta de "X" (Twitter). Es un buen ejemplo literario y de profunda significación en su contenido. Además es una interpretación inédita de lo que ocurrió horas después de la muerte de Jesús en la cruz. Al final agrego un pequeño comentario.

«José de Arimatea bajó un cadáver. Manos todavía pegajosas de sangre. Piel ya fría. Tocó la muerte. La sostuvo. La envolvió. Se volvió ceremonialmente impuro para la Pascua. Un hombre muerto. Esto es lo que la mayoría de los cristianos pasan por alto acerca del entierro de Jesús: José era un hombre rico. Miembro del Sanedrín. Un judío respetado. Y faltaban tres horas para la Pascua. El día más sagrado del año. Pero aun así subió al Gólgota. La ley judía era clara: Tocar un cadáver = impuro durante 7 días. No se puede adorar. No se puede celebrar. No se puede entrar al Templo. José sabía esto. Había pasado toda su vida siguiendo estas leyes. Pero Jesús todavía estaba colgado en esa cruz. Imagínatelo: La multitud se ha ido. Los soldados están borrachos. Las mujeres lloran. José se acerca a Pilato, el hombre que acaba de asesinar a su Señor, y le pide permiso. "¿Puedo tener el cuerpo?" Pilato lo concede. Ahora José tiene que hacerlo realmente. Él camina hacia el Gólgota. Tierra empapada de sangre. Olor a muerte. Tres cruces contra el cielo. Jesús en el medio. Aún. Por fin todavía. José sube la escalera. Agarra el primer clavo. Tirones. Siente el peso de ese momento. El cuerpo de Dios en tus brazos. La sangre aún no está seca. Mancha sus costosas túnicas. Sus manos. Bajo las uñas. Puede saborear el hierro en el aire. Así es la obediencia. Desordenado. Caro. Permanente. Aparece Nicodemo. Otro discípulo secreto. Otro miembro del Sanedrín. Trae 75 libras de mirra y áloes. Eso equivale a unos 150.000 dólares en especias funerarias en el dinero de hoy. Dos hombres ricos. Dos cobardes hasta ahora. Por fin valientes cuando ya es demasiado tarde. Trabajan rápido. Se acerca el sábado. Tienen quizás tres horas. José envuelve el cuerpo. Vierte las especias. Sella la tumba. El sol se está poniendo. Ahora está oficialmente impuro. No podemos celebrar la Pascua mañana. No puedo entrar al Templo durante una semana. Piensa en lo que acaba de renunciar: Su pureza ceremonial. Su celebración de la Pascua. Su reputación (todos lo vieron enterrar a un "blasfemo"). Su posición (el Sanedrín no lo olvidará). Su seguridad (Romanos podrían venir por los discípulos después). Todo por un hombre muerto. Pero esto es lo que la mayoría de los cristianos pasan por alto: José no hizo esto esperando la resurrección. Lo hizo sin esperar NADA. Jesús estaba muerto. Ido. Terminado. Esto no era fe en la resurrección. Esto era amor por un cadáver. Esa es la parte que me destroza. José tocó la muerte, literalmente, sabiendo que significaba renunciar a todo. No porque Jesús le prometió algo. Pero porque Jesús merecía honra incluso en la muerte. El cristianismo moderno quiere una obediencia limpia. Obediencia segura. Obediencia que no te cuesta Pascua. Pero José nos muestra algo diferente: El verdadero discipulado te ensucia las manos. ¿Quieres seguir a Jesús? Entonces deja de evitar las partes desordenadas. Deja de esperar oportunidades limpias. Dejen de exigir que la obediencia sea conveniente. José subió al Gólgota cuando todos los demás se fueron a casa. Envolvió un cadáver cuando podría haberse mantenido limpio. Se perdió el día más sagrado de su vida para honrar a un "criminal" muerto. Arriesgó sin haber ninguna recompensa visible. Eso no es religión. Eso es adoración. ¿El giro? Tres días después, aquella tumba estaba vacía. José entregó su sepulcro a Jesús. Jesús lo dejó vacío. Para siempre. José pensó que estaba enterrando a Dios. Pero, en realidad estaba preparando el escenario para la resurrección. ¿Tu obediencia desordenada? Dios también lo está usando. Incluso cuando no puedas verlo. Así que aquí está la pregunta: ¿Qué estás evitando porque es demasiado desordenado? ¿Qué obediencia estás posponiendo porque te resulta inconveniente? ¿Qué tumba no estás dispuesto a dar? José de Arimatea sostuvo la muerte en sus brazos. Tiene sangre en sus manos. Se perdió la Pascua. Perdió su reputación. Y se ganó su nombre en los cuatro Evangelios. La religión dice "mantente limpio". El discipulado dice "ensuciarse". José eligió el discipulado». 

Mi comentario a este texto: Es bueno, es directo, el enfoque es original. Tiene fuerza. Sin embargo, no participo de las últimas líneas, eso de mantenerse limpio o ensuciarse. No es tan simple el juego de palabras. Mantenerse limpio es cuidar la pureza del alma. Ensuciarse es un asunto físico, que el autor no debió mezclar para conseguir el efecto que buscaba en el lector. 

 

PARADOJA

ESPACIO PROFUNDO, en superfície mínima. Los puntos
luminosos son galaxias. Foto NASA.

 

Lo impensablemente grande que, por paradoja, se ve increíblemente pequeño observan los astrónomos. Los telescopios apuntan hacia objetos muy distantes. Los especialistas eligen un punto oscuro en el cielo –un punto del tamaño de una cabeza de alfiler–, para enfocarse en la esperanza de descubrir algo donde no se ve nada. Al cabo de varias decenas de horas de mantener los equipos encendidos, aparecen puntos luminosos que son registrados.  Son miles los que surgen en lugares donde nosotros sólo vemos negro. Y aquí viene la paradoja: donde todo era oscuridad, había luz. Y cada pizca de luz es una galaxia completa, es decir, cada una es un racimo de miles de millones de estrellas. Lo pequeñísimo es enormemente grande. Y, por añadidura, un punto de cielo negro, es un punto lleno de luces.

EL MÉRITO CIERRA UN OJO

ILUSTRACIÓN, REVISTA DE SANTIAGO

     Me detengo a pensar en el mérito y, por extensión, en la meritocracia. «Esta persona ha logrado tal posición gracias a sus méritos», dice la gente que admira al que ha escalado en la sociedad. Pero, la afirmación no me acaba de convencer. Porque el mérito es de todas las personas que apoyaron, a sabiendas o no, a ese tipo exitoso. Sin contar las circunstancias, ni los talentos. Todo sumó. El mérito es autorreferente, es ególatra, es individualista, es narcisista o sea, vanidad. Nadie por sí solo escala posiciones si no recibe la ayuda de muchos. En ese sentido hasta puede ser injusto. No desconozco que hay personas auténticamente meritorias y que cuentan con nuestro respeto. Pero, recordemos que el Cielo no se gana por méritos, sino por la Gracia y por la Misericordia de Dios. Nadie llegará allí porque reúne los méritos.